Essa Sanidade que nos faz Loucos

Um dos últimos manicômios que ainda restava, abrigava dois loucos que, numa remota convivência fora deste local, se amaram um dia...

_ Tu eras louca, louquinha das ideias e ações...

_ É, eu sei disso faz tempo! Tu adoravas repetir isto sempre, lembrar da minha loucura. E você, hein, já caiu em si que vivemos em um manicômio, já parou para pensar que não é visita?

_ Eu sei...tu lembras disso toda hora!

_ Oras...a vida toda era você quem acusava primeiro, veja só, você! Eu lembro daqueles tempos, a tua repetição...que não só eu era doente da cabeça como também do físico, lembra? Fazia questão de dizer que da minha cabeça saiam borboletinhas dançantes.

Os dois juntos, mas sempre solitários dos outros, sentados naquele banquinho de madeira no meio do pobre jardim a observar besouros cuidadosos escondendo-se na terra.

Suas roupas simples. Brancas meio amareladas. Bocas rachadas, secas, chinelos nos pés de ambos. Os cabelos que um dia fora sedosos, hoje secos, sem corte. As mãos entrelaçadas, às vezes um ou outro jogava a cabeça para trás, fechava os olhos e respirava profundamente. De alguma maneira eram livres.

Tudo era tão simples, agora, tão humildes um com o outro. Loucamente eram gestos de amor.

Num cantinho daquele jardim quase sem flor, ele parte o caule de uma florzinha e coloca no cabelo dela, que ri descompromissada. Era tudo o que queria quando sua loucura ainda não era tratada. Mas, claro que o tratamento, aqueles remédios-venenos, agora, mascaravam os desejos loucos. Os dois!, é, os dois agora eram comedidos, ternos, agiam como românticos.

Eles passavam os dias assim: alimentação simples e para o banho água quase fria e sabão [água fria fazia parte do tratamento]. Roupas simples, sempre as mesmas.

Alimentados e asseados dirigiam-se para seus quartinhos sem nenhuma decoração, a não ser o copo de vidro com uma Hortência dentro acompanhada de joaninhas assustadas.

Na cabeceira da cama havia um livro, cada um tinha o seu e sempre que um terminava de ler pedia o do outro emprestado. Sempre as mesmas atitudes e os mesmos livros [mas isso era para que não esquecessem que amavam a leitura]. Ao dormir, cada um pensava no que havia feito naquele dia, [embora que não houvesse muita coisa a fazer, ou sempre as mesmas coisas] e pela manhã contavam um ao outro.

Sonhos, devaneios, pesadelos, delírios, assim é a noite, às vezes calma, outras em eclipse total.[ZZZZzzzzZZZ!!!!*$*!!!!zzzzzzzzzzz]

Novamente no jardim os mesmos gestos, tudo sempre igual...Mas os olhares não! Eram olhos coloridos que não haviam enlouquecido, que não lhe faltavam as lembranças das coisas passadas. Eram olhos que se olhavam e se perdiam dentro de cada um e que ainda enxergavam a beleza da alma.

Era o que restava!